Commencement Une lame qui vient, creux et brisants, fracas muet. Une pulsion ? Comment dire ? Je suis pressée d'extirper, d'entamer. Je crayonne, je note, je remplis des carnets. Des bouts de papiers, dans les poches, dans mon sac, dans les tiroirs, sur la table. Une urgence. Je suis pressée. Pressée de rêver des vies, des mondes, un présent qui avale le temps, se souvient, invente et enfante. Je me sens saisie, habitée de frémissements. Des trous dans le ventre. Des clous da