Le vent, dehors, s'agace, s'insinue, se heurte furieusement, froisse les arbres, émousse l'âme de la folle éperdue, en bas, dans la rue. Elle tangue, elle se parle, vocifère, interpelle, sursaute, s'arrête, repart à grandes enjambées désordonnées. La lumière, encore, est belle, idéale. Au calme derrière les vitres, mon pinceau dessine un ciel éternellement bleu. L'eau prendra les reflets de la brique. Quelques jus oranges sont posés à la va-vite, pour voir, pour le plaisir. D